Era un pueblo sencillo, de casas normalonas

y jardines cerrados, aunque comunicantes,

los parques y las rosas descendían de Marte,

distópicas auroras y atormentados ámbitos.

Cada cual en su sombra comía de las sobras

dejadas sin reservas por los fantaseadores.

En la selva había negros y en la sierra tractores

y abuelas sin cerebro y abuelos senadores.

Pero un día de otoño, al caer de una hoja,

apareció en el pueblo un muñeco de carne.

Tenía las uñas flojas y la boca de sangre.

Los ojos eran huecos rellenos de desastre.

¡Era el zombi a las puertas! ¡La Kristallnacht soñada

llegaba sin decirlo a rastrear el aroma

de los vivos! La muerte era su comadrona

y daba a luz carroña, procaz, procreadora.

El zombi comía mierda, carátulas de obras,

y todo lo que, helado, diera muestras de miedo.

El zombi era la muerte como místico enredo.

La carne sabía a gloria, y las tripas a Jell-O.

Cansado de ser gente decidió ser un perro,

y masticar cabezas. El sucio cementerio

era ahora su cueva por detrás del Imperio.

Cerramos las ventanas, nos roímos por dentro,

porque, afuera, la luna nos reía los huesos.

Salvajes en ayunas, cadáveres silentes

que supimos callarnos desde el hueco a la cuna.

¡Oh, nosotros, los muertos cansados e impacientes,

seguidores del zombi, sin voz ni voto, alzamos

los pies! (Los brazos iban al frente). Autómatas

en un pueblo sencillo, de casas normalonas,

rompíamos los huertos, causábamos estragos. . .

(Dicen que nuestra raza de asesinos a sueldo

salió de las cloacas de Santiago de Cuba:

Romero es más cubano que la carne con papas

cuando el meat and potatos es un caldo de bruja).